Вот оно, всем знакомое чувство, когда курсор мыши тянется к "написать сообщение", а ты вместо этого, блокируешь телефон и откидываешь куда по дальше.
И дело не в гордости и не в стереотипе, что парни должны писать первыми, дело в мыслях которые не дают покоя и о прощании, которое вовсе и не прощание.
И что, если Бон Джови прав, и что именно сейчас-это то самое "сейчас или никогда".
И что, если не написать сейчас, то потом будет слишком поздно?
Да к черту все эти сообщения.
Можно просто взглянуть в глаза? и все станет ясно.
А я вместо этого, до утра раннего читаю Маяковского и мучаюсь картинками, возникающими в памяти.
Слишком сопливые будни. Каждый день всплывают все новые, слегка подзабытые подробности той самой главы.
И об этом хочется кричать, чтобы каждый услышал о том, что сказка может стать реальностью… совсем не на долго… но все же стать.
Мы сами выбираем к кому привязаться, где то в подсознании. Вопрос тогда в другом, как тогда "отвязаться" и стоит ли вообще, если брать в учет, что каждая мелочь греет душу и в тоже время разрывает ее от сущей безысходности.

Ludovico Einaudi- Nuvole Bianche